D'Antibes à Bombay à vélo (eBook)

Georges Bosio (Autor)

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2025
168 Seiten
BoD - Books on Demand (Verlag)
978-2-322-66758-1 (ISBN)

Infos

Ce livre raconte les aventures d'un jeune homme âgé de 22 ans à travers plusieurs pays à vélo.

Georges Bosio écrit ici son premier récit sur son voyage à vélo d'Antibes à Bombay.

Textauszug

Le Maroc

Je passe la douane sans problème et c’est le choc : l’Afrique est là, des ânes, des dromadaires, des djellabas, des turbans sur les têtes. Après quelques kilomètres seulement sur la route, des jeunes m’interpellent et me proposent du shit, je refuse d’un geste de la main. J’arrive à la ville de Tétouan où je suis assailli par une quinzaine de gamins qui veulent m’emmener dans la Médina, je cède au plus vieux et laisse ma bicyclette à un garagiste. Mon guide improvisé m’emmène chez son frère qui vend des djellabas et autres vêtements marocains, il m’offre mon premier thé à la menthe. Comme j’ai toujours les bras sensibles au soleil, je lui achète une tunique légère à manches longues. Je mange dans une gargote berbère très rustique. Autour d’une grande table, les clients boivent dans un pichet d’eau qui passe de bouche en bouche. Un tajine au poisson avec des frites me change de la nourriture de camping et je me régale pour presque rien. Je me promène dans les rues de la médina, des femmes vendent des fruits sur des cagettes, il y a plein d’odeur qui flottent dans l’air, c’est l’Afrique.

Je repars pour Chéchaouen, sur la route je rencontre un auto-stoppeur au crâne rasé qui compte aller jusqu’à Tunis puis rentrer en Italie pour rejoindre la France. Il s’intéresse à Jésus et on discute du sens de la vie, après cette heure de pause, je repars. Sur le bord de la route, j’achète des poires et des biscuits que je mange en roulant. Près d’un village je m’apprête à demander un endroit pour dormir à une femme, mais à peine arrêté, un jeune, m’invite chez lui. C’est une maison vide, avec juste une banquette le long des murs de la pièce principale. J’installe mon vélo dans une autre pièce vide. Mon hôte parle un peu français et fait préparer par son jeune frère un petit repas bien spécial. Nous buvons d’abord du thé à la menthe puis mangeons le plat composé de sardines en boite cuites à la poêle avec de la vache qui rit, je ne suis pas difficile mais c’est un peu particulier. Le repas terminé, nous nous allongeons sur les banquettes pour dormir. J’ai laissé ma pochette contenant mon passeport et mon argent dans la sacoche de guidon du vélo, c’est là où je la laisse quand je roule. Une fois couché, je n’ai pas le courage de me relever pour la récupérer.

Je quitte les deux frères et repars après avoir mangé quelques figues sèches. Dans un bar pour routier où je bois un thé, j’aperçois à une table le jeune qui m’a hébergé cette nuit, il a dû venir à moto ou en voiture certainement. Je le salue de la main mais il fait comme s’il ne me voyait pas, je suis surpris, mais je n’insiste pas. Je finis mon thé et reprends mon vélo. J’arrive après une longue ascension à Kétama la capitale du cannabis au Maroc. A peine arrivé, je suis assailli par des vendeurs de shit, comme j’ai faim je vais dans une gargote où je rencontre un Français complètement drogué avec des jeunes autour de lui qui rient à ses dépens, je ne peux lui soutirer que quelques mots tellement il est défoncé. Je sympathise avec un vendeur de haschich de mon âge et nous mangeons ensemble. Il me propose une visite du village : nous allons nous promener dans les prés, où paissent des vaches et des chèvres, il m’emmène ensuite chez son oncle qui a une grande ferme. Quand nous arrivons son oncle est en train d’amorcer une pompe à eau pour son champ, il nous invite ensuite à manger chez lui, et ça fait un deuxième repas d’affilée que je ne refuse pas car je brûle tellement de calories sur le vélo que toute nourriture est bonne à prendre. Le repas est déposé par sa femme devant la porte et mon hôte va ensuite le chercher, ne me permettant pas de voir cette dernière. La pièce est composée de banquettes richement revêtues de tissus brodés, nous mangeons autour d’une table basse du tajine au poulet avec du thé à la menthe et des amandes. Nous rejoignons son neveu qui mange sous un arbre du couscous accompagné de lait de chèvre et de figues séchées, il m’en propose et sans problème j’accepte. Après avoir terminé j’ai l’impression que mon ventre va exploser. Nous nous rendons ensuite dans des champs de cannabis des environs, après une heure de chemin de montagne, nous atteignons un grand champ de cannabis qui ressemble à un champ de blé, mais très vert. Au centre du petit village les habitants réparent leurs maisons et des femmes, lourdement chargées de bois, le dépose près des habitations. Elles sont vêtues des habits berbères traditionnels très colorés avec des turbans ornés de pompons ou de bijoux, ou bien un petit châle sur les cheveux mais pas de voile sur le visage. Nous allons voir ensuite des Italiens qui campent, ils sont trois, une fille et deux garçons de mon âge, leur occupation est de se balader dans l’Atlas et de fumer de l’herbe. Nous les quittons et rejoignons sa maison, ce soir, pas de repas, les trois repas précédents m’ont rassasié. Sa chambre n’est autre que la bergerie. À l’intérieur une grande banquette en bois sans tapis ni matelas et devant, une cinquantaine de chèvres, nous nous couchons. Cette fois, je garde ma pochette avec l’argent et mes documents sur moi. Toute la nuit je suis bercé par les pets des chèvres.

Je me réveille avec l’impression d’avoir un chat dans la gorge ou plutôt une biquette, mais après avoir pris l’air ça va beaucoup mieux, nous prenons un thé à la menthe avec du pain. Je remercie mon hôte et repars vers le village, en chemin je rencontre deux Français et nous continuons ensemble, malheureusement je commence à avoir mal au ventre. Nous nous arrêtons dans un bar pour boire le traditionnel thé. A l’intérieur c’est une véritable fumerie, du matin au soir des Marocains et des Européens fument du haschich. C’est eux qui fument mais c’est moi qui hallucine. Je me sauve de cette ambiance qui me dérange. Je reprends la route vers Al Hoceïma capitale du Rif. En route je suis pris d’une violente diarrhée qui m’oblige à m’arrêter tous les 5 km. Je décide de jeûner une journée pour reposer mon organisme. J’arrive à Al Hoceïma, une ville pour riches avec de gros hôtels. Je repars et plante la tente sur une plage discrète, mais dans la nuit des policiers me réveillent et comme en Espagne après m’avoir observé me disent que je peux rester dormir là. J’ai décidément de bons rapports avec la police.

Je quitte ces montagnes du Rif, les fours à pains en forme de petits dômes devant les villages, les femmes avec de grands chapeaux de paille, ses habitants qui m’ont si bien accueilli, à part aujourd’hui, des gamins à qui j’ai acheté des poires le long de la route m’ont poursuivi en criant, l’un d’eux m’a lancé une pierre que j’ai reçue dans les reins, la douleur est forte. J’ai fait demi-tour et tous les gamins se sont sauvés. Arrivé à leur petit stand de poires, de colère j’ai jeté tout leur étalage dans les cactus sur le bas côté. Je suis reparti en regrettant un peu mon geste excessif.

L’après-midi, lors d’une pause, comme par intuition, je vérifie l’argent de ma pochette. J’ai sur moi tout l’argent pour mon voyage sous forme de Traveler’s chèque, que je change au fur et à mesure dans les banques. C’est une sécurité car en cas de perte ou de vol l’argent est remboursé après vérification de ma signature, j’ai également emporté des dollars et des dinars par commodité. Je compte mon argent, il me manque quatre billets de 100 dollars, c’est une somme importante en 1977. Je ne comprends pas, je suis sonné, je compte et recompte, vide ma pochette, feuillette mes papiers et non, rien. Je réfléchis comment cela a pu se produire et j’en déduis que la seule fois où j’ai laissé ma pochette sans surveillance c’est chez les deux jeunes Marocains et je comprends pourquoi dans le bar il faisait semblant de ne pas me reconnaître, il venait sans doutes s’assurer que je ne m’étais aperçu de rien, mais maintenant il est bien trop tard pour faire demi-tour et après avoir recalculé mon budget journalier, je révise mes dépenses à la baisse. Cela dit, la vie est tellement bon marché que cette perte n’affecte pas la poursuite de mon voyage et je prends cette péripétie avec philosophie.

La route est chaude et je me dirige vers la frontière algérienne. Une camionnette...

Produkt-Details

• Erscheint lt. Verlag: 27.8.2025
• Sprache: französisch
• Themenwelt: Literatur ► Essays / Feuilleton
• Themenwelt: Geisteswissenschaften ► Geschichte
• Schlagworte: Aventure • Découverte • Nature • rencontre • Voyage
• ISBN-10: 2-322-66758-7 / 2322667587
• ISBN-13: 978-2-322-66758-1 / 9782322667581