Zwischen Baum und Borke (eBook)
200 Seiten
tredition (Verlag)
978-3-347-41431-0 (ISBN)
Ralph Ronneberger wurde am 31. Oktober 1947 in Leipzig geboren und verbrachte dort den größten Teil seiner Kindheit. Nach seinem Studium zog es ihn 1971 in den Spreewald, wo er als Wasserbauingenieur mehr als vierzig Jahre lang für die unzähligen Flussarme und die dazugehörigen wasserwirtschaftlichen Anlagen verantwortlich war. Mit dem Schreiben begann er bereits als Jugendlicher, ging mit seinen Romanen aber nicht an die Öffentlichkeit. Seit 2001 ist er Redakteur bei einem großen deutschsprachigen Literaturforum. Durch diese Tätigkeit entdeckte er für sich das Schreiben von Kurzgeschichten und Erzählungen, von denen er bereits mehrere Sammelbände veröffentlicht hat. Seit knapp zwanzig Jahren ist er Mitglied des "Lübbener Autorentreffs", in dessen Auftrag er für diese Anthologie sowohl als Autor als auch als Herausgeber fungiert. Die meisten seiner Geschichten handeln von ganz normalen Menschen, die urplötzlich durch spektakuläre Ereignisse oder dubiose Begegnungen aus der gewohnten Lebensbahn geworfen werden, ohne daran zu zerbrechen. Ronneberger bedient sich dabei einer lockeren und häufig humorvollen Sprache.
Ralph Ronneberger wurde am 31. Oktober 1947 in Leipzig geboren und verbrachte dort den größten Teil seiner Kindheit. Nach seinem Studium zog es ihn 1971 in den Spreewald, wo er als Wasserbauingenieur mehr als vierzig Jahre lang für die unzähligen Flussarme und die dazugehörigen wasserwirtschaftlichen Anlagen verantwortlich war. Mit dem Schreiben begann er bereits als Jugendlicher, ging mit seinen Romanen aber nicht an die Öffentlichkeit. Seit 2001 ist er Redakteur bei einem großen deutschsprachigen Literaturforum. Durch diese Tätigkeit entdeckte er für sich das Schreiben von Kurzgeschichten und Erzählungen, von denen er bereits mehrere Sammelbände veröffentlicht hat. Seit knapp zwanzig Jahren ist er Mitglied des "Lübbener Autorentreffs", in dessen Auftrag er für diese Anthologie sowohl als Autor als auch als Herausgeber fungiert. Die meisten seiner Geschichten handeln von ganz normalen Menschen, die urplötzlich durch spektakuläre Ereignisse oder dubiose Begegnungen aus der gewohnten Lebensbahn geworfen werden, ohne daran zu zerbrechen. Ronneberger bedient sich dabei einer lockeren und häufig humorvollen Sprache.
Horst Schulze
Horst Schulze wurde 1934 in Lübben als Sohn eines Textilarbeiterehepaares geboren und wuchs in einem sozialdemokratisch geprägten Elternhaus auf.
Es folgten Forstfacharbeiterlehre, Abitur, Forsttechnisches Studium in Moskau, danach eine Assistenzzeit im Forstwirtschaftsbetrieb Lübben, bevor er in der Oberförsterei in Straupitz tätig war.
Durch seine kritische Haltung zur Landwirtschaftspolitik der DDR kam er mit den Staatsorganen in Konflikt, verlor seine Arbeitsstelle und musste seine Heimatstadt verlassen.
Er übersiedelte nach Potsdam und begann dort neu im Berufszweig der Holzbearbeitung.
Er projektierte Industriebetriebe, entwickelte Wirtschaftspatente, war bei internationalen Verhandlungen anerkannter Fachmann und gefragter Simultanübersetzer.
Wegen seiner kritischen Einstellung zur Wirtschaftspolitik in der DDR wurde er 1989 mit Berufsverbot belegt. Trotzdem war er gewählter Wortführer der Belegschaft bei einem Streik. Die Aktivitäten mündeten in die ersten Protestdemonstrationen, welche in der Folgezeit die Wende einleiteten.
Einen Teil seiner Lebenserfahrungen hat er in einer Trilogie „Sternmarsch gen Lübben“ festgehalten, wobei ihn das Jahr 1945 besonders prägte.
Der Autor lebt heute in Lübben.
Wenn das der Führer wüsste
Die Schulglocke bimmelte. Die Pause war zu Ende und wir drängelten uns in den Klassenraum hinein.
Neben dem Lehrerpult standen noch immer die drei Neuen – ein Großer und zwei Kleine, wie sie zu Beginn des Unterrichts von Fräulein Trettenborn hereingeführt wurden.
Als sich der Klassenraum füllte, wollten die beiden kleinen Buben ins Freie flüchten, doch die Trettenborn passte auf.
Die Tür öffnete sich und in ihrem Rahmen erschien der Lehrer Fehlhaber. Wir sprangen auf und nahmen Haltung an.
„Was sucht denn der hier?“, zischte Banknachbar Heinz in meine Richtung.
„Heil Hitler!“
Die von uns gebrüllte Antwort „Heil Hitler, Herr Lehrer!“ gehörte an den Anfang jeder Schulstunde.
„Frau Markhoff ist heute im Auftrag der Nationalsozialistischen Frauenschaft unterwegs. Ich übernehme die Vertretung.“
„Das hat uns gerade noch gefehlt“, schimpfte ich zum Heinz hin.
„Ruhe da hinten!“, bellte Fehlhaber in meine Richtung.
Dann umrundete der Lehrer das Pult und fragte verärgert: „Was hat dieser Aufmarsch zu bedeuten?“
Mit hochgezogenen Brauen taxierte er die drei Neulinge, die sich wie verschreckte Schafe im Gewitter zusammen drängelten: Haare verfilzt, Hemdkragen angeschmuddelt, Ärmel durchgescheuert, Hosen geflickt, Socken kaputt und Schnürsenkel aus Papierstrippe. Die Neuen zogen den Kopf zwischen die Schultern, pressten die Lippen zusammen und schwiegen.
„Ich habe etwas gefragt!“
Die Lippen pressten noch heftiger. Unser Klassenprimus sprang auf und meldete: „Herr Lehrer, die sind gekommen von hinter Posen wegen Begradigung der Ostfront und müssen bei uns noch rein, weil die anderen Klassen schon proppenvoll sind. Nach dem Endsieg hauen die aber wieder ab.“
„Hinter Posen? Also Beutepreußen. Könnt ihr Deutsch?“ Der ironische Zug in den Mundwinkeln nahm dem gefürchteten Lehrer etwas von seinem Schrecken. Die gebeutelten Preußen schwiegen verbissen vor sich hin und dem Kleinsten kamen die Tränen.
„Ein deutscher Junge heult nicht! Kann nicht bis drei zählen und will in die vierte Klasse. Setzen!“
Die Augen der Heimatlosen durchkämmten auf der Suche nach einem Sitzplatz die Bankreihen, doch auch hier schien es so zu sein, wie sie es zuvor wochenlang in vielen Orten an der Fluchtstraße hörten: Alles voll – zieht weiter.
Als die genarbte Faust des einarmigen Lehrers auf den Tintenfassdeckel des Pultes paukte, spurteten sie ziellos in den Raum hinein. Neben mir sprang Heinz aus der Bank und der Große begriff sofort. Er rutschte flink in unsere Mitte und streckte uns seine Hand entgegen: „Tach, ich bin Eberhard.“
„Mann, von hinter Posen kommst du? Ich habe keine Ahnung, wo das liegt“, staunte ich.
„Quatsch, ich bin Oberschlesier.“
Das Kreidestück prallte gegen meine Schläfe und klirrte als Querschläger an die Fensterscheibe. Die Blicke des strengen Lehrers durchbohrten mich wie Pfeile und ich kam erst wieder hinter dem breiten Rücken des Vordermanns hoch, als die Lehrerhand nach dem Klassenbuch griff.
„Das kenne ich, Tieffliegerbeschuss,“ hauchte Eberhard mitfühlend und ich nahm mir vor, mit ihm mein Pausenbrot zu teilen.
„Ein Lied!“, schallte es vom Pult herunter.
Jochen sprang auf. „Am Brunnen vor dem Tore, Herr Lehrer!“
Fehlhaber zog die Augenbrauen in die Höhe und spielte den Erstaunten. „Bin ich hier in einer Klosterschule? Deutschland wird ringsherum von Feinden berannt und bei dir plätschert der Brunnen?“ Dann erinnerte sich der Lehrer, dass Jochens großer Bruder Flugzeugführer war und das Eiserne Kreuz an der Uniform trug. Er wurde freundlich: „Du kennst doch bestimmt ein richtiges deutsches Lied, mein Junge.“
Auf Jochens Stirn kräuselten sich die Falten, doch ihm fiel kein Deutsches ein.
„Wer kennt?“
Keiner kannte.
„Das gibts doch nicht!“ Die Igelfrisur auf Fehlhabers Kopf sträubte sich.
„Ich, Herr Lehrer.“
„Und?“
„Es zittern die morschen Knochen!“
„Jawollja, das passt in unsere Zeit rein, wie die Faust aufs Auge. Alles auf! Drei-vier!“
„Lied aus! Das ist ein Kampflied und kein Schunkelwalzer. Ich will die morschen Knochen zittern hören. Das Ganze noch einmal!“
Jetzt brüllten achtundvierzig Kehlen aus Freude am Krach und in der Hoffnung auf baldigen Fliegeralarm, die morschen Knochen gegen die Zimmerdecke:
Wir werden weiter marschieren,
bis alles in Scherben fällt.
Denn heute gehört uns Deutschland
und morgen die ganze Welt
„Ausgezeichnet!“
Fehlhaber hatte Tritt gefasst und kam zur Sache: „Heldenehrung!!!“
Hierbei ging es um frisch gefallene Väter, die mit einer Schweigeminute geehrt wurden. Diese Zeremonie begann bei uns schon in der zweiten Klasse, als Wolfgangs Vater in Russland gefallen war, doch heute meldete sich niemand. Die übrig gebliebenen Väter lebten also noch.
„Hausaufgabenkontrolle!“, lautete der nächste Befehl.
Das holzgesprenkelte Kriegspapier der Schreibhefte raschelte in den Schulranzen. Dann schwebte das Damoklesschwert über der Klasse und der Lehrerfinger zielte auf die erste Bankreihe.
„Aufschlagen!“
Rolfs Hände flatterten wie Schmetterlinge durch das Heft und deckten die Arbeitspflichten auf. Das war die Stunde der Wahrheit, auf die sich Fehlhaber jeden Tag mächtig freute, denn in ihr sonderte sich der Weizen von der Spreu. Diese Stunde zeigte, worin das arische Blut den Gesetzen der Vorsehung folgte, in den noch formlosen Körpern fließen würde. Es strömt entweder kraftvoll hinauf in die sendungsbewusste Elite der Führerpersönlichkeiten, oder es plätschert hinunter in die feldgraue Masse des Gefolges. Jedem das Seine! Doch gebraucht werden sie alle, die da oben, und auch die von ganz unten. Jeder an seinem hingestellten Platz, wie es der Führer sagen würde.
Es ging in diesen stürmischen Tagen letztendlich um Sein oder Nichtsein von Führer, Volk und Vaterland. Es ging um alles oder nichts!
Fehlhaber zückte seine Taschenuhr und griff dann hastig zum nächsten Heft. „Alles richtig. Bei wem hast du abgeschrieben?“
„Bei keinem, Herr Lehrer!“
„Dann wolln wir das mal glauben.“ Seine Pupillen schnürten auf der Suche nach Spreu jetzt emsiger durch das Zeilendickicht der Hausaufgaben.
„Aha!“ Fehlhaber spurtete triumphierend zur Tafel. Unter der schwungvoll kreisenden Lehrerhand erschien auf der schwarzen Fläche das Wort THRON.
„Wer es anders hat, hat Fehler!“, rief er begeistert.
Ich konnte es mir nicht verkneifen und stieß dem Eberhard in die Rippen: „Davon hat der seinen Spitznamen bekommen!“
„Warum wird THRON mit „h“ geschrieben?“ wollte Fehlhaber jetzt wissen. Zwei Finger schnipsten. „Du da hinten.“
„Als man dem Kaiser die neue Rechtschreibung vorgelesen hatte, hat der Kaiser gesagt, an meinem Thron darf nicht gerüttelt werden, hat der Kaiser da gesagt.“
„Richtig, setzen.“ Der Lehrerfinger zeigte auf Martin, der in der ersten Bankreihe hockte und sich nicht verstecken konnte: „Der demontiert den Thron des Kaisers, wie nennt man das?“
Alle Köpfe versanken zwischen die Schultern und Fehlhaber stöberte weiter durch das Geschriebene.
„Unser hochverehrter Reichspräsident hieß nicht Hinneburg...
| Erscheint lt. Verlag | 18.10.2021 |
|---|---|
| Illustrationen | Sybille Grundert Groschke Monika Schubert Horst Schulze Ingrid |
| Verlagsort | Ahrensburg |
| Sprache | deutsch |
| Themenwelt | Literatur ► Lyrik / Dramatik ► Lyrik / Gedichte |
| Schlagworte | - Bewahrung der Umwelt • Gemälde • -Insekten • -Liebe • -Naturschönheiten • - Sehnsucht • - Spreewald • - Träume |
| ISBN-10 | 3-347-41431-4 / 3347414314 |
| ISBN-13 | 978-3-347-41431-0 / 9783347414310 |
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