Das Bild der Mutter (eBook)

Novelle

Paul Heyse (Autor)

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2025 | 3., Überarbeitete Fassung
94 Seiten
Null Papier Verlag
978-3-96281-119-8 (ISBN)

Infos

Neue Deutsche Rechtschreibung Paul Johann Ludwig von Heyse (15.03.1830-02.04.1914) war ein deutscher Schriftsteller, Dramatiker und Übersetzer. Neben vielen Gedichten schuf er rund 180 Novellen, acht Romane und 68 Dramen. Heyse ist bekannt für die 'Breite seiner Produktion'. Der einflussreiche Münchner 'Dichterfürst' unterhielt zahlreiche - nicht nur literarische - Freundschaften und war auch als Gastgeber über die Grenzen seiner Münchner Heimat hinaus berühmt. 1890 glaubte Theodor Fontane, dass Heyse seiner Ära den Namen 'geben würde und ein Heysesches Zeitalter' dem Goethes folgen würde. Als erster deutscher Belletristikautor erhielt Heyse 1910 den Nobelpreis für Literatur. Null Papier Verlag

Paul Heyse (1830-1914) ist ein Mitglied der Riege deutscher Literaturnobelpreisträger. Er bekam den Preis 1910 als erster deutscher Dichter überhaupt verliehen - Mommsen (1902) war Historiker. Theodor Fontane glaubte 1890, dass Heyse seiner Epoche »den Namen geben« und ein »Heysesches Zeitalter« dem Goetheschen folgen werde. Heyse war Schriftsteller, Dramatiker und Übersetzer. Er pflegte zahlreiche Freundschaften und war auch als Gastgeber berühmt. Viele seiner Novellen siedelte Heyse in seiner Wahlheimat Italien an.

Inhalt

Das Bild der Mutter

Textauszug

Das Bild der Mutter

Seit vie­len Jah­ren schon leb­te in der Stadt die Wit­we ei­nes rei­chen Man­nes, der in ho­hem Al­ter ge­stor­ben war und sei­ner jun­gen Frau Haus und Gar­ten und ihre Frei­heit hin­ter­las­sen hat­te. Die schö­ne Anna zeig­te we­nig Lust, die­se drei si­che­ren Gü­ter, zu de­nen sich im Lau­fe der Zeit mehr als Ein Lieb­ha­ber mel­de­te, ge­gen das un­ge­wis­se Gut ei­ner neu­en Ehe zu ver­tau­schen. Sie zog es vor, ihre ei­ge­ne Her­rin zu blei­ben, von ih­rem Reich­tum einen sin­ni­gen und wohl­tä­ti­gen Ge­brauch zu ma­chen, in den schö­nen Ge­mä­chern ih­res Hau­ses dann und wann die Freun­de ih­res ver­stor­be­nen Ge­mahls zu be­wir­ten und sich die ein­sa­men Stun­den mit Mu­sik, Blu­men­zucht und Lek­tü­re zu ver­trei­ben. Man sah sie oft im Thea­ter und Kon­zert, nicht sel­ten auch in der Kir­che, über­all ohne Schein­sucht und Ge­prän­ge, eine völ­lig an­mu­ti­ge Ge­stalt, de­ren An­blick ei­nem je­den er­freu­lich war. Nie­mand fühl­te sich ver­an­lasst, auf ihre Kos­ten ei­ni­ge je­ner halb­lau­ten Ge­schicht­chen her­um­zu­brin­gen, wie man sie jun­gen Wit­wen aus Miss­gunst auf die man­cher­lei Rech­te ih­rer frei­en Stel­lung an­zu­hän­gen pflegt. Auch nä­her­te sie sich mehr und mehr der küh­le­ren Zone des Frau­en­le­bens, und die ernst­haf­ten Ge­sprä­che, die sie mit ih­rem Freun­de, dem Dom­pre­di­ger, pflog, klan­gen aus ih­rem Mun­de nicht drol­lig mehr, ob­wohl die­sel­ben ro­ten Lip­pen zu an­de­rer Zeit im trau­li­chen Krei­se aufs Bes­te zu scher­zen wuss­ten, und ein kind­lich träu­me­ri­scher Zug die ver­stän­di­gen Au­gen noch oft um­schweb­te. Sie hat­te mit ih­rem al­ten Man­ne, der von kran­ken Lau­nen viel­fach heim­ge­sucht war, eine fried­li­che Ehe ge­führt und mit ih­rer gleich­mä­ßi­gen Hei­ter­keit sein Haus durch­wärmt. Ob sie selbst un­er­füll­te Wün­sche da­bei im Her­zen nie­der­kämpf­te, ver­trau­te sie Nie­mand, wie denn auch un­ter Al­len, die spä­ter ihr Haus be­tra­ten, nicht Ei­ner sich rüh­men konn­te, einen Vor­zug zu ge­nie­ßen. Es war still­schwei­gend zum Ge­setz ge­wor­den, dass die klei­ne Ge­sell­schaft, die sich oft auch un­ge­la­den um ih­ren Tee­tisch ein­fand, nie spä­ter als um Elf aus­ein­an­der­ging, und dass Alle zu­gleich auf­bra­chen. Wenn die alte Mar­got die Haus­tür hin­ter ih­nen zu­schloss, dach­te wohl man­cher bei sich, wie sehr es ihm be­ha­gen möch­te, hier zu Hau­se und des Heim­wegs über­ho­ben zu sein. Nach­ge­ra­de aber hielt man es für ge­ra­te­ner, der­glei­chen from­me Wün­sche nicht mehr bei der obers­ten Be­hör­de vor­zu­tra­gen, da zehn Jah­re hin­durch im­mer nur der­sel­be Be­scheid er­folgt war.

In ei­ner Nacht je­doch war es den Freun­den der sel­te­nen Frau un­mög­lich, den Zau­ber, der ih­nen an­ge­tan wor­den war, stumm und ge­dul­dig von dan­nen zu tra­gen. Man be­fand sich mit­ten im Hoch­som­mer, die Nacht­luft emp­fing die Her­ren, die aus dem Hau­se tra­ten, dun­kel und weich, und in die fins­te­re Stra­ße hin­un­ter leuch­te­ten nur die of­fe­nen Fens­ter des klei­nen Ge­machs, in dem sie so eben noch bei küh­lem Wein und herr­li­chen Som­mer­früch­ten ge­ses­sen hat­ten. Ein Je­der fühl­te das Be­dürf­nis, den An­de­ren ge­gen­über sich Luft zu ma­chen und zu ge­ste­hen, dass ihm ihre Wir­tin nie rei­zen­der, jün­ger, un­wi­der­steh­li­cher vor­ge­kom­men sei, als eben heut. Auf- und ab­wan­delnd, dem Hau­se ent­lang, rühm­te man um die Wet­te den Geist und die Tu­gen­den die­ses un­ver­gleich­li­chen We­sens und schon­te da­bei die Stim­me nicht, da­mit sich ein oder das an­de­re über­schwäng­li­che Wort durch die Fens­ter hin­auf an Ohr und Herz der ge­stren­gen Her­rin steh­len und dort für sei­nen Ur­he­ber spre­chen möch­te. Der Dom­pre­di­ger ver­säum­te nicht, al­les Lob, das die An­dern mit vol­len Hän­den aus­streu­ten, durch die Be­mer­kung zu über­bie­ten, dass der Wan­del der schö­nen Frau ih­ren Vor­zü­gen erst die wah­re Kro­ne auf­set­ze und sie ein glor­rei­ches Bei­spiel sei, dass alle an­de­ren Mit­tel, Schön­heit und Ju­gend zu er­hal­ten, hin­ter der Kraft der Tu­gend weit zu­rück­ste­hen müss­ten. Man­cher, ob­wohl er nicht zu wi­der­spre­chen wag­te, ver­nahm dies mit ei­nem stil­len Seuf­zer. Doch das plötz­li­che Er­lö­schen der Lich­ter oben im Haus schi­en dem wür­di­gen Red­ner Recht zu ge­ben. Es war of­fen­bar der Ge­prie­se­nen des Weih­rauchs zu viel ge­wor­den, und sie deu­te­te ih­ren Freun­den an, dass sie ih­ren Na­men we­der im Gu­ten noch im Bö­sen zu laut in der horch­sa­men Nacht zu ver­neh­men wünsch­te. Man ver­stand ih­ren Wunsch und trenn­te sich un­ver­züg­lich.

Aber das Licht, das an die­ser Sei­te des Hau­ses ver­löscht wur­de, er­glomm als­bald auf der an­de­ren, die in den Gar­ten sah, und brann­te noch fort, als die Mit­ter­nacht längst vor­über­ge­gan­gen war und ein ab­neh­men­der Mond am feuch­ten Him­mel stand. Es brann­te hin­ter dun­kel­ro­ten Vor­hän­gen im Schlaf­zim­mer der schö­nen Frau, und man muss­te ge­nau hin­se­hen, um von der schma­len Gas­se aus, die hin­ter der Gar­ten­tür hun­dert Schritt vom Hau­se ent­fernt vor­bei­lief, über­haupt einen Schim­mer zu ent­de­cken. Gleich­wohl war alle Auf­merk­sam­keit ei­nes Man­nes, der in der Gas­se stand, nur auf die­ses Licht ge­hef­tet. Was moch­te ihm dar­an merk­wür­dig sein? Er war of­fen­bar über die schwär­me­ri­schen Jah­re hin­aus, in wel­chen eine große Flam­me in un­se­rem Bu­sen sich ru­he­los zu dem klei­nen Licht im Ge­mach ei­nes schö­nen Wei­bes hin­ge­zo­gen fühlt. Räu­be­ri­sche Ab­sich­ten an­de­rer Art konn­te man ihm eben­so we­nig zu­trau­en. Ein schmerz­li­cher Zug um den kräf­ti­gen, sehr aus­drucks­vol­len Mund zeig­te, dass ihm der Pos­ten, den er hier ein­ge­nom­men hat­te, nicht ge­rin­ge Sor­ge mach­te. Die ent­schlos­se­nen Au­gen sa­hen un­ter dem schwar­zen Hut bald zor­nig, bald kum­mer­voll, im­mer aber auf das eine Fens­ter. Und Nie­mand kam, ihn in sei­ner Wa­che zu stö­ren; denn das Haus der Frau Anna lag am Ran­de der Stadt, und die ver­fal­le­ne, alte Ring­mau­er be­grenz­te die öde Gas­se, auf der man die Gär­ten um­ging.

Eine graue Däm­me­rung la­ger­te um die­se Stät­te, bei der es dem Mann auf der Wacht nicht ge­lang, die Zei­ger auf sei­ner Uhr zu er­ken­nen. Den­noch zog er sie alle zehn Mi­nu­ten her­aus und steck­te sie un­mu­tig wie­der ein, um von neu­em das Licht im Hau­se zu be­wa­chen. Der Wind mach­te sich auf und trug ihm den Schall der Turm­glo­cke zu. Eins – Zwei – ein Vier­tel dar­über! Zum hun­derts­ten Male wech­sel­te der Ein­sa­me sei­nen Platz. Er fand jetzt erst eine Art Ni­sche in der Mau­er, wo es mög­lich war, sich – wie un­be­quem auch im­mer – nie­der­zu­set­zen. Er lehn­te den Kopf, der ihm von Ge­dan­ken schwer war, an die Mau­er zu­rück und be­trach­te­te einen Au­gen­blick den Mond, der sich mehr und mehr um­wölk­te. Je­der An­de­re hät­te Ge­fahr ge­lau­fen, durch das lang­sa­me Ver­dun­keln des Him­mels all­mäh­lich um sei­ne wa­che Be­sin­nung zu kom­men. Un­ser Mann war vor dem Schlaf nur all­zu si­cher.

Eine Kat­ze, die von der Gar­ten­mau­er in die Gas­se sprang,...

Produkt-Details

• Erscheint lt. Verlag: 1.7.2025
• Reihe/Serie: 99 Welt-Klassiker
• Reihe/Serie: 99 Welt-Klassiker
• Verlagsort: Neuss
• Sprache: deutsch
• Themenwelt: Literatur ► Historische Romane
• Schlagworte: Adel • Adolf Friedrich von Schack • Betrug • Doge • Dogen • Emanuel Geibel • Felix Dahn • Franz von Kobell • Friedrich Bodenstedt • Gondel • Hermann Lingg • Italien • Kaiser • König • Robert von Hornstein • Tyrannei • Untergang • Verrat • Wilhelm Heinrich Riehl • Wilhelm Hertz
• ISBN-10: 3-96281-119-2 / 3962811192
• ISBN-13: 978-3-96281-119-8 / 9783962811198